DE MIS SEGUNDAS VACACIONES: I

INFIDELIDAD

Cuándo se muere,
cuándo se mata?
Cuando se pierde el interés
por desprenderte del abrigo;
cuando se deja de tocar
el braille de nuestro blues,
y tu vientre deja el mágico temblor
que te producía el no saberme,
el no saberle completamente.

Diciembre 8 de 2005 11:10 pm



1

Tener que descubrir,
en el espesor negror
de la noche más ignorante,
mi sexualidad con una puta
a la que le abrimos las piernas,
descuajamos la carroña a los buitres
y cojeamos ante el declive
de una religión demasiado vulgar.

Con esa misma intensidad
de las abiertas piernas,
cerramos las pupilas
oídos y manos
para acobardarnos a no crear...

Cómo no ser así
-pregunta el hielo acalorado
de mi conciencia-
pues el sexo se freía
no precisamente en aceite de oliva,

y con el valor agregado del postor dado,
a la mano derecha de la recortada esquina
en el pabellón de los cuerpos rígidos
y sexo aún descompuesto...

Ahora,
esa puta calumnia del ayer,
no es ni puta ni calumnia
del mero azar del descubrir;

pues son un construir,
que en hora buena el Arte
nos vino a digitar:
deteniendo el cincel en el mármol
al sentir la piel,
ni un centímetro antes o después,
la arquitectura exacta de la ocasión
no da nunca tregua ni descanso
a la proyección que hacemos
sobre el Bien Supremo
de ser más que la muerte:
esa vieja costumbre del animal,
más que un leve orgasmo
en el que fallecen las ganas...

Diciembre 11-25 de 2005



DE UNA MENTE ENFERMA

Si este corazón tuviera más agallas, fuera más burdo de lo que ya es, más grotesco, mucho más pasional, entregado a los deleites rojos y frescos naranjas de la sangre, no tuviera reparo ante la infranqueable estética de lo bello y hermoso, del verde fuerte cual resbala de lado a lado sobre el tapiz de tus vulvas hinchadas por el viento al pasar por la celda de tus labios, dando paso a sus manos por tu garganta infestada de néctares y venenos; y respirando calmadamente en los pulmones, soy llevado dentro de tus vasos pequeños y grandes.

Hacer el amor sobre un Jackson Pollock, revolcándonos en la superficie de su inspiración, hasta más allá de lo permitido por los órganos del febril cuerpo de la realidad. Llevar los ojos a perseguir aventuradamente las aberturas -fabricadas por hormigas amigables que nunca hieren- en la tierra negra, blanca, rojiza, amarilla, café y de salvajes parajes en los que el conjunto inseparable de mis diez dedos, despojan a tus cuerdas vocales de cualquier grito de aliento al cual pudieras aspirar para llegar a la otra orilla, en que reposar pensaras sin apartarte del lado de las rosas ahora nacida encima de tu pecho, sin una sola espina y con la intensidad más gruesa que la hemoglobina pueda brindar, en la brutal excitación que vibra hasta en los tuétanos, porque se derraman como serpiente audaz la cortina de algunos litros de líquido carmín vital, armonizando su canto cuando fabrica la arcilla para las manos y para el “bajo” arte de algunas almas. Y pasear por último, mi lengua a merced de tus metrópolis tan altas, y por todas vistas como las Torres Petronas que hoy llevas; y otras tan bajas como las estrechas cavernas que aún se descubren por los Andes de una América virginal y desconocida; pues se vierten afluentes de tupidos sabores en los que hasta la cicuta de Sócrates y la maliciosa sonrisa de Nerón, quedan transfiguradas en vida. Y Tú (mi cuadro abstracto de pintura) y Yo (mi figura enferma de la nada), estamos más vivos todavía.

Si esto fuera así, tan ciertamente descabellado y realizable... tendría ya no sé cuantas crucifixiones encima, y no sé cuantas interlocuciones abiertas en las heridas palpitando aún por una bendición, que tan sólo me llegaría en 18 años luz de algún rincón del minúsculo infierno.

Diciembre 16 de 2005



MAGDALENA

No hay mayor respiro
que el dado por un río.

Cuando la tristeza terrestre
puebla grandemente a los cielos,
bajan las lloronas grises a las montañas,
y sus hijas cristalinas bajan a los ríos.

Cuando se enfurece y entristece,
desmiembra los árboles, abofetea la tierra,
brotan las espumas, juega un poco con la arena,
cubre lo poco verde en sus espacios restantes;
y su humor que raras veces está en su color,
se vuelve tan café que ni los peces han de ver.

Y mi limitación es saber
de las bendiciones del cielo;
de los óleos contorneados en atardeceres
amaneceres de turpiales, patos silvestres,
verdosas iguanas, garzas y golondrinas;
bailan con el don de esa garganta feroz,
lleva ilusiones - maldiciones - besos furtivos -
secretos de amantes - secretos de sangre -
en fin: muertes que son moribundas de muertes,
y vidas fallidas.

Un árbol parece un salmón estático,
detiene la corriente más no detienen al río.
No se puede dar stop a los murmullos de vida;
se puede herir a la muerte
más no pasarle su carta de despido.

Y en el fondo de este río,
puede nacer como en mis sueños.
una sirena de luz, esperanzas
y gargantas.

Si vieras la métrica y la rima que él lleva,
dejarías de lado este feo papel y le asumirías.

Si mi ojo prisionero de la más intrigante noche fuera,
necesitaría apenas de la abertura que da en el cielo una estrella,
para fundirme en el espesor de vida que da la inmensidad
de éste Heráclito viejo.

Diciembre 19 de 2005



INSOMNIO

Me tocará hacer lo de un tal Edipo,
meterme unas cuantas gotas de limón,
donde se comienza a estribor y a babor;
o quizás,
comenzar a discutir estoicamente
con el manuscrito trágico del ente.

Qué hacer
mi Dios de letras,
si este vil zapatero
sabe apenas de vocales,
y tú como déspota César
le enseñas figuras: manjares,
para quien no ve letras.

Y si mi insomnio es reconciliatorio,
preferiría estar en las madrugadas,
tan muerto como la indiferencia
de bastos dormitorios de morgues.
Preferiría un altercado
entre Caricatura de Bolero
y Wagner Rockanrrolero;
entre Superman histérico
y un Luthor sin mérito.

Que al insomnio que no sucumbe
ni con la técnica placebo del rezo.
No es para menos,
tener a mi izquierda al Diablo,
y a la derecha a tu entereza.
¡Que al hierro se le de vida,
y al insomnio la pena de muerte!
y todo se a por falso hereje.

A veces
el veneno
mata ese sonambulismo.

A veces
la suerte
me parece verdadera.

A veces
el veneno
me parece drogadicción.

Esta noche o tal vez otra,
sucumba por fallido heroísmo
a la bajeza de esta muerte.

Con un disparo de manantial fresco,
volveré de l más acá,
de la mano de Annabel...
esa misma
que de algunos testarudos yunques
hace a Vulcano forjar
la rosa de los ya suspirados vientos...

Diciembre 30 de 2005 10:36pm



IMPARES Y PARES

Dos dedos,
dos dedos que te huelen...

Dos ventrículos,
dos ventrículos que te viven.

Dos aurículas,
dos aurículas que te sueltan.

Y dos hemisferios,
que te experimentan.

Así es,
de dos en dos
se llega al uno
dividido por un uno;
pues para qué quiero un uno,
cuando me tengo y te tengo
para dar cabida al = 2.

Tengo 2 manchas para guardarte:
una el pecho, otra el dorso,
entre las dos aquel plácido cajón.
Tengo varios métodos para quererte.

Ahora, entre tantos saberes,
no sé cuantos días tendré para saberte;
y pa´qué saberlos,
si la angustia me parece vértice del amar.

Con todo y mis fallas geológicas,
asumo: la división de mis fuera de lugar,
la resta nada fácil de mis enigmas,
y la multiplicación exponencial e impar
de mis virtudes.

Así, asumo lo otro: lo tuyo.
Así, asumes aquello: lo mío.
Así, el agua se Bendice.
Así, los Cíclopes no se bifurcan.
Y Así, se hace de las triangulares Bermudas,
una bipolaridad de nuestras miradas.

Diciembre 31 de 2005 3:52 pm



SECRETOS

Desfondo de la nevera
el vino blanco de la media noche.
Una mosca se digna en besar el cristal,
prometedor de la boca que calla.

Allí va él, muy tieso y muy majo.
Me dijo ayer que tú eras una niña.
Respondí tres días luego: entonces,
tomaré pastillas chiquitolinas y seré su niño.

Sentado, la mosca no me da paz.
Qué será lo que la mosca me dirá?

Y posado a la mitad de la nada,
en un pueblo del que no encuentro
un tris de mis cuatro tiempos,
pasa el zumbar de sus alas
de criatura mitológica,
y ella apenas me dice lo de su sonrisa ilógica.

Enero 1 de 2006 4:39 pm



EMBRIAGUEZ

Y sirvo más vino…
No es fácil separarme de Thánatos;
Sin él, estaría ya muerto.

Y sirvo más vino…
Para beberme tu sangre de cristal,
Para exhalar de mis glóbulos lo descarnado.

Y sirvo más vino… escribo por síntoma,
Escribo para no vegetar
Pero vegeto en alguna manera
Por hacerlo.

Y sirvo más vino…
So pena de acabar mis neuronas,
Pa´ver si puedo como papá
burlar esta mina
de Alcatraz.

Enero 1 de 2006



DESCARNADO

Quiero...
Quiero que me robes un beso
y me saques el corazón.

Quiero acechar en tus ojos
y tomarte por el alma.

Quiero succionar a tus venas
y que tajes mi carne.

Quiero que este café
sea tan oscuramente lúcido,
como tan placenteramente estimulante.

Y Quiero, robar del cementerio
de los muertos que entierran a su muertos,
una Margarita
o cualquiera que sea tu favorita.

Enero 1 de 2006 6:08pm